"Demain, c'est hier en pire"
Pas faux, ça.
C'est vrai, même.
"L'ennui grossit comme une tumeur maligne
Dans un champ de ruines, un parfum d'indifférence
L'odeur du renoncement, des batailles perdues d'avance"
C'est cela que je veux éviter à tout prix, luttant comme un forcené contre ma tendance au sentimentalisme effréné et partant vaincu dans cette bataille contre moi-même, la désillusion étant d'autant plus forte lorsqu'on part de haut.
Si jamais je croise l'enc*lé qui a inventé l'amour, je le dépèce sadiquement. Et j'y prendrai plaisir.
Non, mais sérieusement on n'a pas idée de concevoir pareille drogue...
C'est immonde.
Tout bonnement immonde et immoral d'asservir quelques milliards d'humains au pulsions de leur c½ur (d'ailleurs, si jamais je croise un c½ur dans la rue je le dépèce et le dévore), en ne leur laissant aucun moyen de résister à... Ce qui est quand même une des plus belles choses au monde. Voilà tout le/mon problème. Comment lutter contre quelque chose qu'on révère? Bon sujet de philo, soit dit entre parenthèses...
La réponse est introuvable pour moi, et je ne pense pas être le seul, donc faisons avec.
J'sais pas, moi, adonnons-nous au plaisir de compter les hippopotames en string dans une baignoire, à singer un cerf chantant "Singing in the Rain" au printemps avec des guêtres, à dialoguer avec les rames de métro, enfin, toutes sortes de choses fort plaisantes et pouvant (éventuellement peut-être) nous faire oublier l'incapacité totale que nous avons de réfréner les pulsions cardio-amoureuses qui nous submergent et nous rendent peut-être encore plus barges que je le suis actuellement, ce qui, en trenous, n'est pas peu dire (d'ailleurs, au vu du nombre effroyable de conneries que je viens de débiter, on ne peut pas dire que j'en dis peu, non?)
Savez-vous comment me sens-je actuellement?
Non, bien sûr.
Et bien, j'vais vous l'dire.
Actuellement,
Je me sens
comme une cheminée hypocondriaque nichée sur un canard en plastique en route pour le Colorado à bord d'une BMW violette passke ça va bien avec ses yeux qui d'ailleurs se confondent avec les émanations sulfuriques d'une espèce de Jack sauce béchamel.
Après ça, qui ira dire que je ne suis pas bon pour l'hôpital psy?
Bonne soirée.